Dr. Lindblad probeerde mijn ziel te bewerken. Ze geloofde in mijn redding. Ze onderzocht alle krachten in mijn levensloop en ze gaf me boeken te lezen die ik las, en ze opperde ideeën over wat gebeurd was en ik dacht daarover na. Maar ik wist niet of ik accepteerde dat ik een geschiedenis had. Ze gebruikte dat woord heel vaak en ik kon me moeilijk voorstellen dat al die knokpartijen en de verveling van al die jaren, het netwerk van verveling en lol en woedeaanvallen en eentonige avonden – ik begreep niet hoe de wazige vlekken in mijn nachtelijke geest een of andere vorm en samenhang konden bezitten. Misschien zat er een geschiedenis in haar dossiers, maar ik keek tegen mezelf aan als iemand die tegen een muur in een nauwe straat aan had geleund en enkele jaren van voornamelijk doelloos wachten had doorgebracht.